Chicotadas psicológicas

A prisão era no alto da montanha. Eu tinha que escalar e chegar lá antes do amanhecer. Diziam que no amanhecer lava escorria e que qualquer peregrino derretia em segundos. Diziam que lá na prisão viviam monges budistas e que nos purificavam a todos. Mas também diziam que homens de terno davam chicotadas morais em homens de farrapos. Dizia-se muito. Mas ninguém conhecia efetivamente algum ex-residente da prisão, do castelo, do salão, do templo ou seja lá como quisessem chamar a localidade misteriosa em cima da montanha. Ninguém conhecido jamais tinha ido e nem conhecia alguém que tivesse ido, ou pior, alguém que tivesse visto com os próprios olhos a real existência do lugar. Todos no vilarejo sempre acreditaram na lenda, menos eu. Mas na condição desesperada em que estava, a minha única salvação da morte seria a purificação. Para os horrores que cometi não há perdão, não há salvação. A minha consciência foi posta de lado e uma insanidade constante tomou conta. Por isso decidi ir num lugar no qual nem acreditava na existência. Mas no fundo eu sabia que existia, sabia que seria purificado e que algum dia poderia retomar a minha consciência. Poderia voltar a olhar nos olhos, a erguer a cabeça, a superar a culpa.

Subi segurando numa absurda raiz para superar o terreno arenoso e íngrime. Meu estado era lastimável. Camisa preta ligeiramente rasgada, calça preta ligeiramente rasgada, jaqueta de couro ligeiramente rasgada. Cabelo desajeitado e barba por fazer há uma semana. Tudo sujo de sangue, até a barba. Subi fazendo um esforço descomunal quando, depois de mais de cinco horas de uma solidão homicida, vi dois vultos sentados em algum lugar na escuridão. Não me importava de que lado estariam, acenei. Acenaram de volta e me chamaram para sentar também. Eram dois velhos, mulher e homem aparentemente.